New York, mardi 10 novembre 2082. Victor. Je tourne en rond, je remonte encore une fois les marches du Metropolitan Museum of Art. 18 h 55. Alexia devrait être là d’ici cinq minutes. Comment sera-t-elle habillée ? Suis-je assez élégant ? Trop ? Je redescends les marches. 18 h 57. Mon estomac se serre, je déteste la situation dans laquelle je me suis […]